Que razones tenemos todos, pero yó muchas mas que vosotros.

No hace falta que me digáis eso de que perdeis la cabeza por eso de sus caderas... ya se de sobra que tiene esa sonrisa y esas maneras y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da. Pero además lo he visto serio ser el mismo , y en serio que eso no se puede escribir en un poema. Por eso, eso que me cuentas, de que miralo cómo bebe las cervezas y como se revuelve entre las baldosas y qué facil parece a veces enamorarse. Todo eso de que el puede llegar a ser ese puto unico motivo de seguir vivo  y a la mierda con la austrodestucción... todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor, es un cuento que me se desde el dia que me dio dos besos y me dijo su nombre.

Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio que el aparezca  de golpe y de frente para decirte "venga, hazte un peta, y me lo cuentas" No sabes lo que es despertarte y que el se retuerce y bostece, luego te abrace, y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo. Así que supondras que yo soy la primera  que entiende el que pierdas la cabeza por sus piernas y el sentido por sus palabras, y los ovarios por un minimo roce de mejilla. Que las suspicacias los disimulos cuando su culo pasa, las incomodidades de orgullo que pueda provocarte son algo con lo que ya cuento.

Quiero decir que a mi de versos no me tienes que decir nada, que hace tiempo que escribo los mios, que yo también le veo. Que cuando el pasa por de bajo del cielo solo la tonto mira al cielo. Que sé como agacha la cebza, levanta la mirada y se muerde el labio superior. Que conozco su voz en formato susurro y en formato gemido y en formato secreto. Que me sé sus cicatrices y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ria, y me sé lo de sus rodillas y la forma que roza las cuerdas de una guitarra. Que yo también he memorizado su numero de telefono pero tambien el numero de escalones y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerias.

Que no solo conozco su ultima pesadilla, también las mil anteriores, y yo si que que no tengo cojones ha decirle que no ha nada, por que tengo mas deudas con su espalda de las que nadie tendra jamás con la luna(y mira que hay tontos enamorados en este mundo). Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente el, rendido a ese puto milagro que se supone que exista. Que lo he visto volar por en cima de poetas que no valian mucho más que estos dedos, y le he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino, y le he visto hacerle competencia a cualquier amanecer no la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo. Que lo de "mira si, un polvo es un polvo", y eso del tesoro rojo pintado sobre sus uñas y solo los sueños pueden posarse sobre las seis letras de su nombre.

Que te entiendo.. que yo escribo sobre lo mismo, sobre el mismo, que razones tenemos todos pero yó muchas mas que vosotras..